En unos años.

Probablemente en unos años, ya no sabremos uno del otro. Te bajaras del subterráneo y si por cosa del viento te da por girar el rostro, fingirás que algo te hizo cerrar la vista. Ahora tendrás compañía barata que no sepa escucharte, alguien a quien puedas insinuarle lo mucho que extrañas tu antiguo ser. Entre bebidas y risas, vas a buscar respuestas. Probablemente te cases, si, probablemente. Pensarás dos o tres veces antes de confesarles a todos, que debes más que nada las frases que dices a los recuerdos que ignoras. Verás las mañanas pero nunca sentirás que te pertenecen. Probablemente estarás en medio de la nada, inventando finales felices a tus tragedias favoritas. Estuve cerca de decir que estuve allí todo el tiempo, pero no quise darte armas para quitarme mis ideas. Ya no eres tan joven y ahora puedes perderte en todas esas cosas que ya no haces. Probablemente creas que estas en lo correcto, y elegirás las cosas malas. Vivirás en una cama de piedra y te besaran serpientes los buenos días. Probablemente estoy exagerando y lo he hecho antes. Pero apuesto mi tiempo a que nunca dispones de los pensamientos de los otros. ¿A dónde nos llevará todo esto? Probablemente yo también seré viejo y como viejo, añoraré el tiempo perdido. Llegará la oportunidad de vivir otra vez y desperdiciaré de nuevo todo ese tiempo perdido. Recorreré este lugar un sin fin de veces antes de aprender que no es la razón sino el corazón el que no acepta. Me negaré cada luna a que ahora soy historia. Nunca saldré de mis huesos, para volverme raíces. Escucharé los llantos pero me quedaré esperando el silencio. Probablemente, a estas alturas de la orilla, todo se ha terminado. Lo sé porque cada silencio lo pago con eternidad. Encontraremos errores en todo pero sólo pocas veces haremos algo al respecto. Tu historia y la mía, probablemente sea mera coincidencia. Pero así es el cielo. Así es el infierno. Tus triunfos siempre los celebraré en secreto. Lamentaré todo lo pasado, pero no del todo. Probablemente lo haré. Me enterraran en un cajón de madera joven. El arrepentimiento siempre llega tarde. Probablemente será por la mera contradicción que nos adora a todos, que siempre me estoy yendo y quedando.