Cuando me siento nostálgico, sin remedio

Cuando me siento nostálgico, sin remedio, me pego a la ventana del alma de quien este más cercano a mí para tratar de escuchar en un latido todos sus recuerdos.  Quiero que me cuente "esto me decía mi madre" y "mi abuela me miraba así". Y si se escapa una caricia, una sonrisa, un brillo, este nostálgico lo agradece.

Cuando me siento nostálgico, sin rumbo, navego todas esas calles que solía visitar de niño, a veces invento que conozco mejor los lugares de lo que ellos me conocen a mí. Tantas veces me han visto pasar los mismos callejones, las mismas gárgolas. Me detengo en la esquina de la calle Hidalgo y veo a mis amigos correr de un lado a otro. No teníamos  donde ir, pero todos nosotros con sueños de juventud, pensábamos que algún día tendríamos a donde ir. Hoy nos abrazamos a quienes podemos, porque todos se están llendo. Yo voy con una bandera que no dice libertad si no "no me importa", aunque como todo gran nostálgico, me importa todo, y a obscuras en mi hogar, en mi cama, pienso en todo lo que es y todo lo que pudo haber sido, y me entran unas ganas enormes de llorar.

Cuando me siento nostálgico, sin ayuda,  manejo de noche por la avenida Constitución y saco la mano al viento y dejo que el viento maneje mi dirección. El viento me dice a donde ir, pero mis pies están peleados ya con la naturaleza. Están cansados. Aún así el viento de vez en cuando me habla y me dice "qué paso con...?" y a veces me regaña y me dice "te hubieras quedado niño, no hubieras crecido" y yo le respondo "te hubieras quedado puro, me es difícil respirarte". Algunos días reímos porque ninguno de los dos tiene la culpa de lo que el tiempo nos ha hecho.

Cuando me siento nostálgico, busco todas las fotografías, todas las canciones. Saco una fotografía de mis padres y la pongo en un pedestal. Sacó la fotografía del perro que tuve en mi primera casa, acomodo por años las fotos: las de color, las de los abuelos, las de los viejos amigos. Entonces viene mi perro y me pregunta “Qué habrá sido de todos ellos?” y me dan unas ganas terribles de averiguarlo, de buscarlos, pero me gana el temor de que no contesten, de que me lancen un "quién eres?" o en el peor de los casos que hayan muerto. Pongo las introducciones de las caricaturas que veía de niño y las canciones que adoraba: "Heart of a Glass", "How deep is your love", "Pictures of you", "Blue Angel", "Volcán", "Amantes a la Antigua", "Oh Darling" (por favor créeme que nunca te haría daño), "The Exploding Boy", "El Rito", "As the world falls down" entre muchas otras melodías. Llenan mi alma de felicidad y de pesadumbre. 

Cuando me siento nostálgico, sin salida, pierdo mucho el tiempo, porque así somos los nostálgicos. Nos aferramos al pasado tal cuál el niño al globo. Y como el niño con el globo, cuando ve algo más interesante deja ir el globo al cielo. Se nos olvida el paso del tiempo, y ya no puedes leer sin sentir que todo es una mentira justificada, ni dormir sabiendo que afuera el mundo sigue girando. No puedes ir por la vida fingiendo que no piensas en el pasado, ni convenciéndote de que sabes muy bien como ser adulto, porque eso es algo que nadie te enseña. 

Un secreto de todo esto es que detrás de toda esa curiosidad nostálgica y sin remedio, estoy reteniendo desde principios de mi vida algo: las acciones, las miradas y las palabras. Yo bien podría tomar mis sueños y arrojarlos por el precipicio, pero soy un nostálgico. Yo soy de los que escriben cartas sólo para decir "te acuerdas de...?" Aunque nadie se acuerde.

Cómo envejeces!

¿Qué siente? Ha dejado atrás el sentimiento de sí mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.  No te pertenece.

4:11 am

Por ahí de las 4:11 am de lo que había sido un jueves o como muchos dirían "ya viernes", encendí la televisión, tomé un libro y con la luz apagada fingí que iba a leer con lo poco que de luz entraba por la ventana, pero por problemas de la vista preferí no esforzarme. Deje el libro abajo de la cama y baje el volumen de la televisión. Los gatos destruían y buscaban en mi bote de basura comida y estoy seguro que se encontraron con mi credencial que por accidente debí haber tirado, estoy seguro de eso. Terminó en la basura, como todo lo demás termina. Seguía sin dormir, y para las 6 no dejaba de pensar en lo que haría al "levantarme". Y es que tenemos toda una vida para planear. Como mi padre, que toda su vida planeo darnos una mejor vida y a mitad de planes simplemente su corazón se detuvo, en medio de la calle, pero eso a nadie le alarmó... extraño a mi padre, a veces tengo que ver una foto para acordarme de su rostro, y me da vergüenza admitirlo. Él me enseño sobre todo un poco, sobre paciencia, valores, y de no dejarse pisotear por nadie. Recuerdo que mientras él fumaba me aconsejaba que no fumara. Los huesos se rompen con palabras y experiencias.
El otro día fui a tomar un café para intentar ordenar mis ideas en un lugar decente, pero no sé porque decidí el café, no suelo tomarlo en casa, y ahora tendría que pagar por él. Ahí sentado, escuchaba la música de fondo, era buen jazz, pero a nadie parecía importarle, todos masticaban pasteles, fumaban,  maldecían y bebían limonada, el tiempo se arrastraba, y yo no conseguía nada.
Me levante un viernes, hacía frío, extrañaba a alguien, mi perro se comía la basura, y los planes no existían, pero ya no me importaba.

Hace 10 años

Esto lo escribió Diego el 20 de Julio del 2007:

"Siempre hay algo que hacer. Afortunados los que siempre tienen algo que hacer, sobre todo en esas tardes, donde el cerebro está seco y la lluvia no para.

Por cierto soy Diego, me la paso quejándome de todo, y escuchando música, eh dibujado últimamente, si, y también eh logrado escribir un libro, eh vivido para no ser correspondido, pero no había avisado a nadie que estaba vivo, se supone que no era así, mandarles cartas a todos, y escrito:" nací en 1984".Prefiero preguntar, observar, a veces opinar (mejor callar), no sé si tengo un color preferido. Y no hablamos de las noticias y el siglo en el que estamos, si los tenis tienen marca, y que clase de persona existe, quien habla solo para decir "buenos días", y solo un comentario por cortesía. Se dice que ella creía en dios, sobre todo en las misas de los domingos por la mañana, cuando no sabes si levantarte, o quedarte dormido en la iglesia, también cuando enfermaba y pensaba en el dinero que ganaba. Pero se dicen tantas cosas sobre todo en general, y alguna vez alguien encontró respuestas mientras escuchaba una conversación ajena, alguna vez tuvimos suerte, alguna vez no creímos en la suerte, a veces piensas en el día, en la noche, a veces no te importa. Me inspira la música, y las conversaciones que no existen, lo no existente es interesante. Miras la ventana y no lo que hay afuera, pero no te pierdes de nada.
Yo sabía, que las cosas suelen cambiar, y también sabía que todo terminaría en esto."

Y acaso alguien quiere ser olvidado?
cada vez que recuerdo, me digo a mi mismo, que todo era cierto, pero ya ha quedado en el pasado..."

Hey kids, rock and roll. Nobody tells you where to go, baby!

Alguien ha visto cuando Michael Stipe canta en vivo esta frase?
Me dan ganas de levantarme y hacer una revolución.

Por primera vez

"El Procurador gritó: «¡Oh, no, es suficiente!» con tal ostentación y tal mirada triunfante hacia mi lado que por primera vez desde hacía muchos años tuve un estúpido deseo de llorar porque sentí cuánto me detestaba toda esa gente"

Amores de Acetato

Por más ganas que tengas
Nunca me dejes ir
Brilla una luna terca
Nunca me dejes ir

Recarga tus sueños en mi hombro
Nada me esconderás
Sumérgete azul en escombro
Nada me esconderás

Llenaste mi pared
De fotografías sin rumbo
Pero yo soy inmune
A tu amor de acetato

Nuestros héroes están muriendo
No te prometo nada
No te vayas porque estamos creciendo
No te prometo Nada

Canciones antiguas
Películas nocturnas
Y yo soy inmune
A tu amor de acetato

https://soundcloud.com/user-533658339/amores-de-acetato

Mi tributo a Kevin Shields. A las canciones nocturnas. A la música que muere y que nadie llega a apreciar. A la tristeza inminente en el norte del país. El que calla otorga.