Walking Around de Pablo Neruda (El poema que me hablo directamente al alma)

 
Vi una parte de este poema en una calle de la ciudad de México, cuando anduve por trabajo este año. Recuerdo haber cruzado la calle, enfrente de mi pasó un camión urbano que promocionaba la aerolínea ANA. 
La gente gritaba mucho, ofrecían poco, así que me mezclé en el bosque de Chapultepec, allá es diferente y a la vez, igual. Hemos visto toda la costumbre en las películas de los canales escondidos de la TV, esos que pasan puras películas en blanco y negro. Sea como sea, de ahora en adelante cuando recuerdo la ciudad de México, solo viene a mi mente los poemas de Neruda " hay pájaros de color azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio", una palabra que me dispara directamente al alma y luego me saca la bala para curarme la herida. Las calles de Reforma en un día lluvioso, con los rascacielos escondiéndote el rostro del sol. Corriendo kilómetros falsos en la caminadora de un noveno piso, viendo los patios en los tejados, pintados en rojo, el auto lavado y las esquinas llenas de folclor. Yo recuerdo todo eso, los libros en las sombras, y recuerdo Japón, los árboles grandes estacionados en las calles.
 Todo eso llegó primero y se quedó para siempre. Hay magia, y esa magia no se encuentra en todas las partes, aunque algunos callejones me recuerdan a Harajuku, o quizás Harajuku salió de México, quién puede saberlo? Al final solo estoy walking around y absorbiendo todo lo que puedo, soy un poema de Neruda pintado en una pared de la colonia Cuauhtémoc, esa frase que las personas dejaron de leer con el paso del tiempo, porque la rutina se lo llevó todo: el interés, la curiosidad, la expresividad pero sobre todo las ganas de vivir.



Walking Around
 
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a  un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.